Esa no tan típica historia controversial

Una fría mañana de noviembre, en las vísperas del cumpleaños de Susan, algo sucedió. No recuerdo muy bien qué, pero si estoy seguro de una cosa: Mi vida siguió siendo la misma, sin siquiera un cambio, la misma basura de siempre...

El romance de los últimos años

¡Malditos escritores con complejo de dioses, que
van creando personas por ahí solo para que los amen!

Me gustaría vivir en esta quimera, pero noto que 

me voy apagando, que no es lo mismo...

-¿Qué pasa?- preguntó en la penumbra, sacándolo de su trance.

-Te miro, sos pura sonrisa.

-Pero decime la verdad ¿Piensas que va a haber alguien así acá?

-No, pero tampoco puedo hacer nada.

-Sí, podes planificar el próximo viaje...

Te hubiera besado, te hubiera abrazado mucho

 más, pero no sabía si querías. Aunque en realidad no me animé

-¿Y cómo llegaste a este lugar?

- Es que estaba enamorada... Un poco de mi carrera, 

un poco de estas montañas y de aquellos bosques, un poco 

de quien quería ser, un poco del frío y de ese aire que no se acaba. 

Y ya se me escapan las palabras...

Fragmento VII (La Bruja de los colores)

Azul

“Corazones profundos y fríos como el mar. Solo nadando a través de ellos conoceremos lo que habita en sus grietas.”

Su mirada se había perdido en las manchas de humedad que atravesaban todo el cielo raso. Una voz melodiosa repetía “arriba, vamos, levántate.” Sin embargo, él no se quería levantar, no quería salir de esa habitación y mucho menos de aquella cama.

El día a día no le importaba, tampoco su trabajo, ni sus estudios, ni nada. Siempre se preguntó que hacía estudiando una carrera que solo les gustaba a sus padres, si ni siquiera ellos le pagaban la universidad, ni el departamento, ni las noches de soledad. Ellos no hacían nada, pero aún él intentaba complacerlos.

A duras penas se destapó y el frío lo abrazó tan fuertemente que un pequeño escalofrío invadió todo su cuerpo.  Era lo normal en las mañanas de junio, pero ya no lo sentía, el frío se había hecho parte de su rutina hacía varios meses.

“No te vayas, quédate aquí conmigo.” La dulce vocecilla se hacía presente una vez más. ¿Y qué era esa voz? Si es que era algo más que un cruel intento de su mente para no sentirse solo.

Volteó hacia la cama y buscó por toda la habitación. Nuevamente había sido engañado por el deseo de compresión y compañía. Así, una vez más se resignó a vestirse para salir a la nada que llamaban ciudad, para luego ir a la roca donde todos crean sueños, pero donde él los había perdido. Salió bastante desabrigado, pero no hacía falta abrigarse. El aire se viciaba demasiado rápido en la universidad.

Fragmento de La Bruja de los Colores, una de las historias jamás contadas, una de esas que nunca escribiré

El sapo y la flor (Ejercicio para el Grupo Joaquín)

Es que en el fondo el sapo se quería morir. Se tiró al abandono de tal forma que, en sus últimos días, apenas si podía clavar la mirada en la flor y murmurarle “tal vez sea en otra vida, querida.”

Este es el primero que subiré de una serie de ejercicios realizados en el taller del grupo Joaquín. Simplemente son mis trabajos terminados.

Tragedias Imaginarias

Si hoy me preguntaran quien soy no sabría que decir, me fui despojando de todo, de cada parte que se ensamblaba en mi ser solo para dártela. No lo sé, tal vez tenías esa esperanza secreta de que te abandonaría, esa idea de que nada es eterno y de que mi paciencia o mi cariño tampoco. Por eso intentaste crear una réplica de mí, un muñeco inanimado que sigue queriéndote aunque en el fondo no sienta nada. Si lo pienso tendría mucho sentido, me fuiste reclamando siempre que sea lo que tú querías, la persona encantadora que no era. Te convertiste en un escultor con un martillo y un cincel que tallaba mi autoestima y mis ganas de quererte, pero que en su ambición iba dañando la obra, iba arruinándola. Sé por eso que luego  arrepentido  tomaste los pedazos que quedaron e intentaste unirlos, creyendo que así volverías a tenerme, creyendo que volvería la chica de antes, la que te quería. Pero yo no quiero volver, porque implicaría sufrir nuevamente las tragedias imaginarias de las que tanto hablabas, volver a ser partícipe de la sensación  de inutilidad que me causaba saber que sin importar lo que hiciera nunca iba a ser suficiente para ti. Ya no quiero mendigarte un poco de cariño entregando por pago todos mis esfuerzos. Creo que al final de todo ya ni siquiera te quiero.

En honor a Teresa

La mujer con perfume a tabaco estira su brazo para recoger la caja de cigarrillos que está sobre la mesa. La cajita arrugada se ha ido vaciando por arruinadas manos de largas y amarillas uñas. Los dedos temblorosos toman un cigarro de su interior y lo acercan a los labios resecos de esta mujer de vista cansada, justo antes de que un mechero haga la magia en su otra mano. Ella se distrae por un momento mirando los exámenes que tiene en frente,  cuarenta hojas con respuestas variadas, pero que apuntan a lo mismo que esta mujer ha preguntado en un salón de clases durante veinte años y que a nadie la ha importado realmente.

Ella nunca ha sabido lo que es respirar con una bolsa atravesada en la tráquea, pero si le explicaran como se siente, podría llegar a la conclusión de que eso está pasando en estos instantes, porque de una u otra forma todo su sistema respiratorio está complotando para intentar frenarle el paso al humo, aunque esto implique asfixiarla. Así que tose, tan fuerte como si su alma intentara escapar por la garganta, pero tan despacio que puede dejar delicadamente su cigarro en el cenicero y contemplar filosóficamente como se deteriora el cielo raso de su casa y de su vida.

­—Hola ma.

Ella no escuchó la puerta porque tosía como si tuviera la garganta llena de arena, aunque por suerte él ya se había guardado las ganas de quejarse nuevamente de los vicios de su madre.

—Hola Julian ¿En qué te viniste?

— Me trajo Facu

Y lo piensa "maldito pendejo maricón". No sabe si el tal Facundo en cuestión es solo amigo de su hijo o qué, ni siquiera ha recibido la confirmación oficial de la homosexualidad de Julian, pero ella sabe que andan en algo. El problema no es precisamente que fuera gay o que le gustara coger cadáveres, el verdadero conflicto es que esta mujer deseaba que al menos una cosa en toda su vida fuera normal, pero el crío le salió rarito. "Maldito pendejo maricón" piensa otra vez.

Detrás de la frase de Julian las miradas se cruzan iniciando una batalla más épica que la guerra de los cien años. Cualquier espectador con un poco de imaginación vería cientos de balas, miles de pedradas, unas cuantas granadas y hasta rayos láser futuristas atacando desde la mirada de esta mujer a la de su hijo y viceversa. Sin embargo el instinto de preservación del joven guerrero es mayor al deseo de vencer y  huye a su habitación, dejándole la victoria a los amarillentos ojos de ella.

Para esta mujer, ser madre implica eso: Salir del pozo depresivo al menos por un instante para poder educar correctamente a sus hijos. El dilema de la situación es que a ella le cuesta identificar la diferencia entre pozo, pocito y pozote y no termina de salir nunca.

Pasado el momento maternal, ella busca ansiosa el cigarro barato que se ha consumido casi en su totalidad sin siquiera una sola pitada. Al menos sirve para calmar la desesperación sin sentir la culpa de gastar demasiado en cigarrillos que ni se llegan a fumar.

El día pasa, la pila de exámenes se deshace y luego se transforma en otra pero con los exámenes corregidos. El cenicero ya se encuentra atestado con los cadáveres de los sueños de esta mujer. Piensa, mirando la foto de sus nietos en el fondo de pantalla de su celular, en la época en la que la llamaban Tesorito. Era un dulce juego de palabras que le gustaba: Teresa-tesorito. Aunque pasado los años sabe que esas palabras mucho no tienen que ver  y menos para referirse precisamente a ella.

Se hizo demasiado tarde, casi las dos de la mañana y Teresa tiene que dar clases a las 7, pero aunque se haya acostado hace más de dos horas aún no puede dormir.  Está sumergida en recuerdos imaginarios, cosas que ni siquiera han sucedido, como por ejemplo el día que el padre de sus hijos le propuso matrimonio, un momento que no sería desgarrador si hubiera sido cierto y el tipo en cuestión no se hubiera esfumado en cuanto ella quedó embarazada de los mellizos.

Una cosa lleva a la otra, la noche se hace día mientras ella se pierde en el sueño sin siquiera notarlo. El despertador suena anunciando las 6:30, es tiempo más que suficiente considerando que vive justo en frente de la escuela y que piensa ir en pantalón de pijama, como si nadie pudiera notar su desarreglada apariencia.

En el colegio nunca la han respetado como ella esperaba, especialmente los alumnos. No es ninguna novedad el hecho de que se burlen en su propia cara, que se copien bajo sus propias narices y ni siquiera intenten fingir escucharla. Si se sumara eso al hecho de que el resto de las cosas no van bien desde hace bastante se obtendría un cóctel bastante dañino, tal como el que esta mujer se está tomando mientras intenta dar clases. Por eso se altera y empieza a gritar como una posesa que todos se callen, mientras las piernas se le aflojan y los pulmones se le vacían. Es solo un instante. Un segundo y todo el mundo está en silencio mientras uno de los alumnos corre hacía la preceptoría para avisar que la profesora de literatura se ha desmayado.